Наверное, каждому человеку в какой-то момент жизни кажется, что то, что происходило с ним давно, было лучше, а если и не лучше, то точно было другим. Трава зеленее, лимонад вкуснее, расстояния — больше, а жизнь казалась такой прекрасной и безоблачной.
Такой уж я человек, что никак не могу подружиться с течением времени. Мне постоянно кажется, что оно то превращается в сливочную тянучку, которую фиг оторвешь от ложки, то словно издеваясь, мчится сломя голову вперед, а ты сама бежать уже не можешь и падаешь на землю с привкусом крови во рту. Но, как бы время не тянулось и не летело, оно движется. А значит, я живу.
Зачем мне дневник? Наверное, за тем же, что и раньше — записывать туда свои дурные и не очень мысли. Еще в школе у меня было много дневников. Когда было необходимо, я писала в них без устали. Отпускало — я закидывала дневник в дальний ящик на долгое время. Я вообще писала МНОГО. Не только в дневнике. В свое время я извела столько бумаги… Это были и письма, и тетради со стихами, и даже какие-то сказки и повести, листки и тетради с которыми я нахожу в своих вещах и по сей день.
Письма были моей главной радостью. В какой-то мере они были альтернативой дневникам — со своим слушателем, для которого ты пишешь. Это было здорово, и я с нетерпением ждала писем от своих виртуально-почтовых друзей.
Но однажды я просто перестала писать письма. Пыталась, но не могла. То же в скором времени произошло и со стихами, и с рассказами. Как будто огромный вакуум внутри образовался — бррррр.
И вот сейчас мне снова хочется писать. То, что вертится у меня в голове и натирает там мозоли. Не знаю, сколько мне понадобится времени на то, чтобы «исписаться», там увидим. Ну а пока, здравствуй, дневник!
